¿ Quien va a decir que me conoce ?

2009-03-18T20:32:00.000-07:00

El día en que la esperanza me regalo un edificio.

Siempre supe que cuando aparecieron los micros con una puerta en el medio, esto de alguna forma cambiaba para siempre nuestra utilización del espacio en este medio de transporte.

Ya no mas quedar arrinconados al fondo de la micro sin poder ser escuchados, ni adelante quedando a merced de codazos, miradas hostiles o puntapiés mal intencionados , ahora el espacio cobraba forma de escenario bien ecualizado pero con un nuevo valor agregado; el valor agregado de quedar frente a nuestro público, frente a sus ojos, a sus almas y que estos a medida que nuestros instrumentos repartían armonías y nuestras voces las historias, de a poco comenzaban a entregarse a este espectáculo artístico de corta duración, convirtiendo como siempre este medio de transporte en uno de comunicación.

En eso estaba pensando cuando abordo el micro, primero y antes que nada desenfundar su guitarra (costumbre que le había quedado desde los tiempos en que estaba ¡PROHIBIDO CANTAR!), refregar sus manos ateridas de frio de ese invierno del 93, paso siguiente darse a la tarea de templar las cuerdas de su guitarra para volver a afinarla y finalmente comenzar a entonar una canción aprendida en otras latitudes y que versaba: “ a veces cuando pienso que todo está perdido voy hacia alguna de las formas de la muerte, me pego un tiro con una palabra que alguna vez me fue tan transparente” … y que el utópicamente soñaba que aquellos momentáneos auditores lograrían comprender.

Iba bien, el frio acompañaba esa canción como un abrigo, los vidrios empañados hacían resaltar cada estrofa… de pronto y ya superada la duda de la comunicación tomo el aire suficiente para alcanzar los tonos del coro: “voy hacia el fuego como la mariposa y no hay rima que rime con vivir, no te pares, no te mates, solo es una forma más de demorarse.

Lo logro y fue en ese instante que algo llamo tremendamente su atención, al fondo de la micro en la parte izquierda del fondo de esta una muchacha (de edad incalculable debido a que sus ropas no cuadraban con su rostro) llevaba sobre sus rodillas una maqueta que simbolizaba una ciudad, inmediatamente dedujo que debía tratarse de una nueva aspirante a arquitecto, pero lo realmente extraño, lo que no cuadraba, era que esta muchacha comenzara frenéticamente a arrancar de cuajo una parte de aquel trabajo, con una violencia dulce mientras lo hacía levantaba su mirada buscando los ojos del cantor, un ensayo de sonrisa se dibujaba en su rostro y proseguía con su labor de demolición a baja escala , el ya llegando al final de su canción, casi olvido por un instante la letra de aquel poema musicalizado y solo gracias a una orden inconsciente de su cerebro logro terminar su melodía, pero obviamente sumido en aquella imagen sin poder comprender.

El letrero luminoso de un restorán le hizo darse cuenta que estaba llegando al final de su recorrido, quedaban solo unas cuadras para alcanzar la esquina donde su micro se detenía para la combinación con la estación del tren subterráneo. Comenzó inmediatamente a informar a sus oyentes el titulo y autor de ese bello tema pensando como siempre en el fin de educar a través del canto, sabía bien que por la velocidad que había tomado aquel vehículo y que por haber alcanzado a cantar solo un tema la recaudación iba a ser escasa, dando gracias por el respeto comenzó uno a uno a invitarles a la solidaridad de siempre, avanzo de extremo a extremo; primero por delante pues soñaba que en el fondo todos eran mejores personas, cuando llego al final ya todos comenzaban a bajarse le costó llegar a la puerta trasera y al ver su mano solo encontró unas pocas monedas, no le importo pues presentía que algo mágico estaba por suceder, estaba de espaldas a la muchacha de sus dudas, cuando una mano firme pero dulce le conmino a voltear su vista y ahí al encontró a ella, triunfante con un edificio en sus manos diciendo: hermosa tu canción, no tengo dinero pero ¿ sabes? Hoy me recibí de arquitecta gracias a este trabajo, esta es mi mayor alegría y al igual que a ti la vida me ha costado mucho, esta es mi mayor felicidad y quiero compartirla contigo…

El se quedo perplejo, atónito, mudo, con su guitarra en una mano y su edificio en la otra la vio perderse entre los que corrían hacia la estación de metro, no supo su nombre pero desde ese día el la llamo: ESPERANZA.

Bernardino Vásquez González

ESTAS FUNAO!!

2008-11-19T17:14:00.000-08:00

Que me dicen de la cara de este pobre weon?

Ayer era un rey, el mandamás, el mayoral, el que fue preparado para dañar con tanta valentía a un ejército de hombres, mujeres y niños inocentes e indefensos.

El que decía: cuanto voltaje, en que partes, entre cuantos.

El weon enfermo que gozaba con los aberrantes abusos que veía y que no podía compartir con su obesa y católica mujer, madre de pechoños niños que no se imaginaban lo que el gordo hacia, pero que de haberlo sabido lo más seguro es que le hubiera dicho que se lo confesara al capellán, ya que el, con su bondad e iluminación divina le tramitaría con seguridad el flaco perdón de dios.
Te pillamos dueño de nada, tu, que solo vives gracias al amparo de esta democracia de cartón donde otros soplones y entreguistas como vos delataron a los que te ajusticiarían.

Te pillamos y seguro que te estabas olvidando… estabas en ese instante en que de tanto contar la historia frente a la botella comenzamos a acomodarla a nuestro arbitrio, pero de pronto todo vuelve y las cientos de caras que antes te miraban aterradas ya no están, no hay picana, parrilla, ni submarino que te salve , no hay nada de donde asirse , estas solo en tu pieza venida a menos desde hace algún tiempo….

Te asomas por la ventana y ves una muchedumbre con unas pancartas, en ellas una cara, ¡LA TUYA! De golpe se hace real la frase del libro del uruguayo ese, que muchos tenían en sus piezas de jóvenes hermosos en las noches de allanamientos y poder: Torturador y Espejo, ¡¡Te pillamos!!... ahora los apacibles años de impunidad absoluta: TERMINAN, tus vecinos, los del negocio y el ascensor, los de la mesa de ajedrez de la plaza y hasta las palomas que saben de tus asquerosos silencios te dirán: torturador cobarde, torturador infame, torturador y la conchadetumadre.

CAGASTE!! Anda pensando cómo le explicaras a tus nietos; sobre todo a ese que osa pasearse los domingos a la tarde por tu casa con una camiseta del che, que les dirás sobre lo que dicen los panfletos que bañan el ante jardín del edificio, ¿Como harás para responder cuando tu vieja esposa saque cuentas y compare las fechas y las ausencias y con lagrimas en los ojos te dé la espalda sin poder defenderte?

Te pillamos, este tiro es más efectivo y permanente que el que cobardemente diste a los míos, ahora estas donde debes, te pillamos:

ESTAS FUNAO!!

2008-07-01T05:38:00.000-07:00

¿Qué es lo que pasa en $hile?

Pareciera ser que los tiempos de Orwell han llegado para quedarse, por estos lares.

La Guerra es la Paz

En medio de las celebraciones del We Tripantu (año nuevo Mapuche) 2 niños fueron baleados por los agentes del Estado.

Se intenta cerrar el proceso que busca dar con los asesinos de Víctor Jara.

Se prepara la inauguración de la estatua con olor a caca que recordara al ideólogo de toda esta mierda, un tal Guzmán.

En una histórica medida se buscara juntar en un mismo lugar a torturadores y victimas para ser sanados por el instituto de D.D.H.H. ( Que es esto?)

La Libertad es la Esclavitud

Se reprime con excesiva fuerza marchas “no autorizadas” de los estudiantes que mantienen firme su repudio contra la farsa de la L.G.E. y paralelamente se autoriza y publicita una marcha Neonazi, que en cualquier otro lugar del mundo se hubiera prohibido.

Se reprime tanto o peor que en dictadura, hoy ya no basta con quemar o degollar, hoy se ejecuta en vivo y en directo seguido por los medios de comunicación en cadena, como escarnio para quienes osen levantar la voz. (Rodrigo Cisternas)

Hoy te hacen mierda a patadas y después te dejan en casa sano y salvo…para morir en paz. (Johnny Cariqueo)

Hoy se asesina por solo prender un fardo del engorde del caballito del gordo de siempre, que usurpa y tiene policía privada pagada por todos nosotros. ( Matías Catrileo, presente!!)

El Gobierno “Socialista” tiene de Vocero a un ex Dirigente de la Rolando Matus?

La Ignorancia es la Fuerza

En el mundo del arte popular, nuestro mundo, hoy te detienen por cualquier cosa, te cargan, te marcan, te vigilan y si te autorizan lo hacen a través de registros públicos y vigilados y sino; te sacan por todos los medios de las calles de esta ciudad.

Arte Gratis No!!

Fuera mimos, músicos, estatuas, chin chineros, poetas…

Arte Gratis en la Capital del primer mundo, No!!

Arte pagado, esos sí, esos que se queden.

Basta de reprimir, Basta de Coartar el derecho a la libre expresión y a poder brindar a quienes no poseen los medios para pagar una entrada un espectáculo de calidad en los Bienes Nacionales de “USO PUBLICO”.

Si esto fuera poco, si tienes la suerte de captar gracias a la consecuencia algo que a estos señores no les conviene son capaces de requisar todo tu material, hacer montajes, poner tu propio arte en tu contra e intentar encerrarte, o no Elena Varela?

Pero Señores Censores les tengo malas noticias: El arte jamás ha sido, ni será encarcelado, siempre saldrá:

Como salió de los escombros de los campos de concentración.

Como supero a Franco y a los suyos.

Como resistió los diversos procesos de “reorganización nacional” de nuestra América Latina.

EL ARTE SIEMPRE RENACE, PUES ASI DEBE SER, RESISTE Y RENACE , PUES PARA ESO ES EL ARTE.

Como diría las manos de Philipi:

Y ya no hay ninguna duda

Se está pudriendo esta basura

Si esto no es una dictadura

Qué es? Qué es?

A RESISTIR HOY, PA’ RENACER MAÑANA!!

Bernardino Vásquez González

2008-06-21T16:30:00.000-07:00

Junio, 2008

JUSTICIA PARA VICTOR JARA

Hay un dedo en la sombra…buscando, buscándote

Como cuando cantabas “tugar, tugar”, esa mano te hayo,

Esa mano traidora con discurso patrio,

La que respondía inmediata al bando de turno.

Sabía que estabas allí, se lo dijo a los suyos:

“tugar, tugar salir a buscar”

En las escalas quieto,

Volando sobre ellas

De pronto tu pelo, un ruido, un vidrio

Los bellos cabellos llegan al suelo…

Las ropas, mil ropas, ¡tome compa!, ¡rápido!, ¡ahora!

Cartón y carbón, la humildad tu destino,

Siempre la humildad.

Ni plumas, ni estilógrafos,

Un pedazo de papel, un réquiem, pero que réquiem.

Las palabras consagradas a tu pueblo,

Tus últimas palabras recogidas

Del dolor y de la urgencia.

La preocupación por aquel proceso

En el que fuiste protagonista

Y que se desangraba gota a gota frente a tus ojos

A…tu hermosa sonrisa.

De pronto te toman uno, dos, diez, todos

Eras de su misma clase

Pero a ellos le dijeron que eras el enemigo,

El icono, el símbolo del pueblo.

En tu libertad eras la celda de ellos

Y ellos trastocaron la realidad y se volvieron jaula.

¿Quién dio la orden?

¿Quién decidió extinguir la luz de tus ojos?

¿La semilla de tu canto?

¿Quién hizo apagar el sonido de todos los instrumentos,

En ese día de terrible primavera?

Los que lo hicieron

Hoy se esconden en sus mantos de poder

Pobres seres, sicarios del mal.

Deben vivir aterrados,

Deben sufrir pesadillas cuando ven que hoy somos miles

Los que te traemos de vuelta

En cada esquina, calle o concentración.

Quieren ocultar la infamia

Que legaron desde siglos

Pero el color de asesinos

No borraran de su cara

Ya fueron miles y miles

Los que entregaron su sangre

Y en caudales generosos

Multiplicaron los panes.

Víctor:

Mi guitarra que sabe de lluvias y de grietas

Se levanta cada día en tu defensa

Sus cuerdas se templan y se convierten

En la celda momentánea de la justicia…

La justicia que como siempre tarda en venir

Pero que para los cobardes es su imán…

Los encontraremos y condenaremos en lo terrenal

Pues en lo humano ya están condenados

Condenados a seguir para siempre:

Escuchándote.

Hasta lograr justicia…Siempre!!

Nino Vásquez G.

¿CUANTO HACE QUE NOS CONOCEMOS?

2008-04-28T19:54:00.000-07:00

Yo era un niño cuando debo haberte oído por primera vez, te escuche de boca de unos amigos de mis hermanas y las primeras frases que me llegaron fueron: ''aprieto firme mi mano y hundo el arado en la tierra'',y no fue hasta tiempo después que comprendi el significado de esas palabras.

Era dictadura aquella feroz que ustedes vaticinaban y acompañando a mi padre en la dura tarea de ganarse el pan , comencé a mirar en la mirada de otros las mariposas que volaban mientras la piel se oscurecía de cansancio y maldiciones...ocurría que había que ser grande para entender que desde la miseria debía transformarse esos pocos momentos en sueños y olvidar la pesadilla de las carencias y el alcohol, de los toques de queda y de las armas ,que nos tiraban al suelo cuando íbamos a buscar a mi viejita a la parada del micro y así de golpe ...desperté.
Mi primera guitarra termino echa trizas en manos de quienes hablaban que los niños inocentes dormían tranquilos y yo no me sentía culpable,,,, así que algo no encajaba.
Después vino el tiempo de las guitarras prestadas , de la represión feroz, del sacrificio de Rodrigo y Carmen Gloria, de la matanza de Corpus Cristi y ya no hubo freno .

El niño ya tenia los ojos grises, el Luchin había habitado muchas veces en mi mesa y mas de alguna Amanda se había cruzado en mi corto camino , entonces supe que debía conquistar mi propio color y fue el mismo rojo que elegiste el que me salvo .
Me hice un pequeño izquierdista sin entender muy bien el significado de esa decisión, pero hubo que elegir , había que ponerse de un lado u otro y fue así ,que supe de muchos que venían desde hacia tiempo luchando contra lo mismo , de que la historia sino se mira de pie y frente a ella : vuelve y volverá a repetirse .
No todo salio bien... muchos sacrificios personales , mucho dolor ..pero el canto sabia yo : era mi salvación.
Poco tiempo después los colores se unieron en una fiesta , que tenia por lema:''la alegría ya viene'' y la verdad es que fue lindo ese amanecer pero toda aurora tiene su ocaso , lo único diferente es que este atardecer lleva ya muchos años y el nuevo amanecer no llega mas.

En este eterno crepúsculo tu imagen y camino lo han ido borrando , nos sacaron de las calles y te convirtieron en una marca , hablaron de cultura y nos embrutecieron con ritmos y modas extranjerizantes , nos cortaron la difusión y siguen atentando cobardemente contra cualquier medio que logre renacer tu legado ..y así fue que nos replegamos.
Nos unimos y nos replegamos en las micros y desde ahí formamos la trinchera del canto popular . Mano a mano ha sido la relación con el poblador / pasajero , una a una se podria decir , en invierno canciones de amor para templarles el corazón y en el verano refrescantes melodías que hablaban un mismo idioma .

Mas de alguna vez algún aplauso salia de las tímidas manos de nuestro alternativo publico, pero también muchas veces el miedo del rechazo a nuestro servicio, pero nada de eso importa pues al llegar a casa todo se olvida con el calor y la sonrisa de los nuestros..moneda a moneda se cumplen los objetivos y esto nos da la fuerza para volver a intentarlo.
Hoy 35 años después de tu partida sigues estando vigente , no hemos dejado de cantarte y no lo haremos , aunque esta pseudo socialista que nos gobierna los espacios; buscaremos otra trinchera , pues hemos de cumplir las palabras de esperanza aun incomprendidas de Don Salvador que cantaban : ''Que la semilla que entregamos a miles y miles de Chilenos no podrá ser borrada jamas por la traición''

¡ EL CANTO NO TIENE FRENO !

Nino Vasquez Gonzalez

Feliz dia compañeras!!

2008-03-08T13:02:00.001-08:00

2008-01-22T07:57:00.001-08:00

En estos días en que reina la indiferencia, la porfía gana la batalla.
Cada Jueves cuando la noche comienza a asomar, ya sea con sol, lluvia o pacos de por medio, un grupo de gente "extraños para el ojo humano", pero compañeros entre si, llegan a la casa de la esperanza que detuvo, pero no pudo cortar los sueños y luchas de quienes por ahí pasaron, a la casa cárcel, al centro y símbolo de la indiferencia de esos "otros tiempos", donde solo a una cuadra de la avenida principal del Chile Dictatorial, al lado de una iglesia donde domingo tras domingo se hacia cola para el flaco perdón de dios, solo a una cuadra de ahí, a solo metros, una casa alteraba el paisaje cotidiano, con las canciones de los Beatles, escapando a todo volumen por sus ventanas. Con las canciones de esos jóvenes símbolos de la "Libertad"; que silenciaban los gritos de quienes dentro de esa casa(Ubicada en la calle de nombre capital del país de los niños de Liverpool). Eran violentados hasta lo inimaginable y que por callar o gritar que es otra hermosa forma de callar: se diluyeron, fueron abducidos, murieron entre riñas partidistas...
¡Fueron secuestrados, torturados, asesinados y posteriormente desaparecidos!.
Lo que se le fue a los verdugos, a los grasientos, bipolares y cobardes empleados, fue que algunos de ellos iban a levantarse, iban a levantarse tras la humillación, la rabia y el dolor y juntos a sus hijos, hermanos, o simplemente con el que estuviera ahí, al alcance, al abrigo, con ése iban a comenzar a perseguirles, denunciarles, a aparecérseles.
Hoy esta casa: Londres 38, por un nuevo decreto del gobierno de turno, pretenden convertirla en el "Instituto de Derechos Humanos" donde quieren equiparar la victimización de los torturadores con los torturados, de los criminales y sus víctimas y es aquí donde nos opondremos, donde no desviaremos nuestras miradas, anhelos y compromisos y diremos ¡No! A este monumento a la ambigüedad.
Los esbirros, los cobardes instrumentos, lo que hicieron, lo hicieron por que quisieron y disfrutaron con los beneficios, ahora les toca pagar!!

Y así como Londres 38 fue el primer centro de tortura de la dictadura pinochetista, mucho vamos a tener que luchar por convertir Londres 38 en la primera casa de memoria en estos oscuros días de dictadura civiles.

¿ Como poder decir mis manos ?

2008-01-22T07:31:00.000-08:00

¿Cómo poder decir mis manos, sin detenerme en ellas?

Las mismas que hicieron suyas otras manos hace ya mucho, mucho tiempo... cuando la dependencia se mezclaba con el amor y con el miedo.
Irremediablemente hube de soltarme de aquellas manos que abrazabanme, alejándome, recordándolas... escapando de ellas.
Y así y tras dado ese paso, tantas cosas sucedieron.
Recuerdo cuando clandestinamente se comenzaron a llenar de polvo y tinta de los miles de declaraciones, manifiestos y panfletos mal mimeografiados que "ellas" ávidas de conocimiento, se arriesgaban a recoger de las calles en el reinado del tirano.
Como dicen una mano lava la otra y toda esa información que más tarde se transformo en pesados y alimenticios libros, fue comenzando a cimentar este camino que fue trazado hace ya mucho.
En aquellos tiempos en que reinaba la violencia y la miseria y sus dolores se volvían con toda justicia reacción, estas mismas manos que hoy te escriben no dudaron en ir mas allá, junto a los suyos y de a poco se convirtieron en eslabón, en demostración de que no estabamos quebrados y así junto a otras miles salimos a decir basta. Y ellas hubieron de aprender a ser vehículo, catapulta y se fueron endureciendo, hasta convertirse en puño cerrado para los opresores, y abierto, extendido y solidario para con sus hermanos.
Y en ese ejercicio de amasar ideas, en un momento de descanso, " ellas" mis manos se cruzaron con ella, mi mas fiel y hermosa compañera... ¿Cuando?, ¿Donde?, No hay exactitud en el recuerdo pero estoy seguro que debe haber sido a la hora del ocaso en cualquier atardecer de 1986... La vi, le temí, temí su rechazo, pero como siempre en el amor jugamos el juego de la seducción hasta llegar a la armonía, a las miles de armonías que pueden nacer de quien evoca un cuerpo de mujer.

Una mano lava la otra y las dos la cara.

Bueno, de pronto y tras aquel ejercicio descubrí que todo estaba cambiando vertiginosamente a mí alrededor y con tristeza vi como las manos de los compañeros después de tanta alegría que venia, comenzaron a bajarse, a aquietarse, a guardarse en sus bolsillos encontrando solo nacientes y crecientes deudas.
Las manos compañeras dejaban de ser puño enarbolado y se convertían poco a poco en el de la frustración. Mientras otras peor aun se transformaban en palma extendida o dedo delator.
Fue doloroso e impotente a la vez querer ser todas esas manos que debían impedir el derrumbe de tantos sueños... y no poder serlo.
En esa porfía casi se me fue la vida y mis pequeñas manos pasaron sin notarlo, del papel a la brocha, de la barricada al terror, y solas se quedaron tras despedir a esas cientos de manos que en vez de volver a disfrutar de la belleza de la tierra, debían salir a otras latitudes con él ultimo contacto frío del pasaporte y él tramite migratorio.
Todo se fue a la mierda, las mías se quedaron acá y mientras las oscuras manos ordenaban, las otras iban a las urnas soñando que de esa forma desobedecían.
Vi desaparecer muchas, muchas manos de aquella ronda llamada " utopía " y cuando ya no pude mas... me diluí y mis manos encontraron lo que esta sociedad de consumo ofrece como alivio a los "estúpidos idealistas", me llene de libertad en forma de cilindros " a luquita, el paquete" me deje seducir por la alucinación, por el mundo de Huxley, me creí libre, solo, hippie... el resto quedo en botellas de perfume, sexo inseguro, descalcificación y mucha, pero mucha soledad.
En ese deambular decidí escapar, dejar todo atrás y de pronto sin darme cuenta... otro día, otra ciudad, otro cielo, otro país.
Y ahí si que tuve que aferrarme con todas mis fuerzas a algo tan intangible, tan inmaterial y tan eterno, como es: LA VIDA.
La mayoría de edad me encontró en una línea de tren y entre mis manos: un tetra, un Philiph Morris y toda la nostalgia que pude aglutinar.
Estación Merlo, Ferrocarril Oeste, dirección Moreno, año 1994, Gran Buenos Aires.
Tras hacer perro muerto en un restorán aceptar la solidaridad de unas nuevas manos, manos colmadas de pobreza en cuatro paredes, ocho habitantes, dieciséis manos que solo sabían de mate y cigarrillos... Merlo risas, Merlo niños, Merlo incendio, Merlo renaceres, Merlo mediocridad, Merlo amor.
Salí casado de esa vuelta, pero duró poco. No se si fue la tinta de la pluma de la jueza, el anillo que siempre me quedó suelto o el sólido y eterno amor que me ofrecía aquella hermosa mujer... pero duró poco.

Giros todo da vueltas como una gran pelota, todo da vueltas casi ni se nota.

En nuestro primer encuentro también participaron "ellas"... velas de patchouli, un ramo de rosas... no paso mucho tiempo hasta tener tu cuerpo buscando cobijo bajo mis manos y "ellas" al tomar contacto con todas las maravillas que tu ser le ofrecía, volvían a recobrar vida, se llenaban de sangre, se empapaban de piel húmeda y hermosa que venia a suavizar el largo recorrido de mi existir.
Manos compromisos, manos que se unían y organizaban para comenzar a reconstruir el sueño, manos que acarician, que nos duermen, manos que al entrelazarse también forman un puño, manos que tras decidirlo me domaron, me amarraron, me enamoraron y me dieron las cuatro manos mas bellas que en mi vida he conocido y gracias a todo eso: hoy estoy en paz, organizado, luchando y amando, agradeciendo a "ellas" el ayudarme a quitar las vendas que solo buscan confundir y retrotraer... Hasta pronto.